Diário VII

Guarda os instantes, frutos varejados, (A vida é uma colheita a recolher); Abro o velho panal dos meus cuidados, E encho a tulha do tempo até caber. Nenhum deles tem beleza que me agrade. Ou velado sabor que me apeteça; Mas são a minha triste novidade… O futuro, depois, que os apodreça!